É já saudade a vela, além.
Serena, a música esvoaça
na tarde calma,
plúmbea, baça,
onde a tristeza se contém.
Os pares deslizam
embrulhados
de sonhos em dobras inefáveis.
(Ó deuses lúbricos, ousáveis
erguer, então, na tarde morta
a eterna ronda de pecados
que ia bater
de porta em porta!)
E ao ritmo túmido
do canto
na solidão rubra da messe,
deixo correr o sal e o pranto
—
subtil e magoado encanto
que o rosto núbil me envelhece.
Daniel Filipe 
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