Se das águas correm do chamado Rio,
armazenam pedras, semáforos, blitz, informações estagnadas,
coito interrompido, por outro lado,
palavras líquidas,
me encharcam de marés, correntezas,
rodovias desimpedidas, gozo de frases fluindo em direcção
às que transbordam do submerso, com suas sirenes,
indetidas. Rio, lago, lagoa, baía... tantos nomes... tantos
janeiros... na língua que falo, tudo é um só movimento de
águas e trânsitos,
o primeiro tempo inundando o segundo,
o murmúrio do mundo no discurso,
a suja rasura da dúvida e da pergunta,
na língua que falo, fala o percurso do primeiro susto, o
sussurro da comunhão de tudo o que é raso com o fundo.
Alberto Pucheu
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